Nota.
A lo largo de todo el mes de junio de 2011 iré publicando
A lo largo de todo el mes de junio de 2011 iré publicando
todos aquellos trabajos que reciba. Estáis todos invitados.
Bienvenidos a esta primera edición de vuestra revista
“La Cita ” en el blog.
Sí, os estaréis preguntando… ¿es distinta esta revista a la que habitualmente se edita desde 1995 y se envía a través del tradicional Correo Postal? Pues sí, aunque conserva intacta sus pretensiones e ideas. Divulgar la literatura, en toda su extensión y ramas, además de la fotografía, dibujos, pinturas, arte postal…etc. Con una pequeña variación, y es que esta edición no se cerrará hasta finalizado el mes de junio. Vuestros trabajos irán publicándose a medida que se vallan recibiendo.
Sois muchos los que habéis solicitado una edición como esta, por medio del correo electrónico, y como me gusta complaceros a todos, pues aquí tenéis ya, la primera edición. Las siguientes ediciones irán apareciendo sin una periodicidad estipulada.
Podéis enviarme escritos para que, en esta nueva Cita, os publique.
La dirección a la que lo podéis hacer es por todos conocida:
“Facebook, Correo electrónico: revistalacita@hotmail.com “
Espero que os sintáis como en vuestra propia casa, porque de hecho, lo es, y se hace para todos y cada uno de vosotros con todo el cariño e ilusión del mundo.
Un abrazo.
Traigo
sangre
de
la
tarde
herida
en
la
mano
y
una
vela
de
mi
corazón
para
invitarte
y
darte
este
alma
que
viene
para
compartir
contigo
tu
bello
blog
con
un
ramillete
de
oro
y
claveles
dentro...
desde mis
HORAS ROTAS
Y AULA DE PAZ
Rosa María Pérez Repullo
(Cabra - Córdoba)
Esta fotografía, perfectamente manipulada, por nuestra buena amiga Rosa María Pérez Repullo, muestra una forma de ver la vida, desde el punto de mira de una cámara, distinta y al más puro estilo de sus autora. Al igual que sucede al pintar un cuadro, en ocasiones las imágenes se pintan con mucha imaginación, para tratar de dar ese toque de originalidad, y hacer que nada, o casi nada sea lo que parece.
Nuestra amiga es una artista muy completa.
Escribe relatos de intriga, y poemas que marcan una trayectoria literaria y poética bastante extensa. También es amante de la buena música, llegando a componer, su propia melodía interpretada al piano.
Milagros Morales García
(Tarazona - Zaragoza)
Haré que duerma la mínima brisa
para que seas eterno reflejo
de cimas nevadas y prados abundantes.
Las gaviotas vuelas tierra adentro
empapadas de la sal de tu historia.
Huele a narcisos silvestres
tu voz de terciopelo,
y hasta en tu sombra nacen flores.
Puerta abierta, abrazo y cielo.
¡¡ Felicidades!!
LA ESCLAVITUD
MirianGardi
(Granada)
Quiero ser poeta
y no sé si lo consigo.
Esta fuerza que me roza el alma,
que frota mis arterias.
Esta fuerza que se resiste a flaquear
y que estimula mis sueños y mis ansias.
Esta fuerza que no soy yo y está en mí,
que desconozco y siento,
quien me da vida y me la quita.
Esta furia de sentidos que desean
alcanzar cimas desconocidas,
sin miedo a caer en el vacío.
Quiero ser poeta de sentidos,
para beber de la agonía que eleva
sin que te des cuenta,
Arrebato de sensaciones que se imponen,
como girasoles elevándose hacia el cielo
en tardes de Mayo infinitas.
Con los ojos petrificados y la mirada fija
en aureolas de colores en espiral.
Quiero ser poeta
sin alzar mis pies del suelo...
Manuel García Centeno
(Paracuellos del Jarama - Madrid)
LIBROS Y REVISTAS RECIBIDAS
Agustín Ballester Herrero. (A.B.H.)
Marina Flores Rozas
(Chile)
La esclavitud está de moda, está “in”, está “top”. Quién hoy por hoy no se consigna así mismo bajo el concepto de esclavo está fuera de lugar. Y es que el libre albedrío está condicionado por la voluntad de otro, persona o cosa, que bajo alucinantes y seductores convites se apoderan de la libertad paulatina, velada y peligrosamente.
Y es que muchos dicen buscar la originalidad y la autonomía al sucumbir a aquellas diversas invitaciones; sin embargo no advierten que pasan a “ser parte del montón”, invisibles y marginados en muchas ocasiones. Es cosa de analizar el mundo de hoy donde todo tipo de droga atrapa y vira a la persona a su más exigua expresión: la de sólo respirar por inercia, sin que el cerebro siquiera participe. Pero no sólo estas adicciones esclavizan, hay otras cosas cotidianas que solapadamente dejan inerte la capacidad de decidir por si mismo: el abuso de poder, el materialismo, la moda, la fama, la belleza física, el fanatismo, por nombrar algunos.
Por ejemplo, hoy no admira a un cantante, “se le idolatra” y tal admiración deja de lado su música propiamente tal, copiando la forma de ser y actuar de éste aunque sean nocivas, y se admiten sin ninguna discriminación ni sanción. Es recurrente escuchar decir a quienes asisten a un concierto de música por ejemplo: “es lo mejor que me ha pasado en la vida”. Fútil expresión si se tiene en consideración solamente lo que significa “tener salud”.
La esclavitud es un torrente que arrastra a su paso voluntades y crea frustraciones, desilusiones, apatías, rencores; además la liberación de sus cadenas es muy dolorosa cuando se logra vencer.
Increíblemente, antiguamente el esclavo luchaba por recuperar su libertad. Actualmente, aquel que es libre paga para ser esclavo.
MirianGardi
(Granada)
Quiero ser poeta
y no sé si lo consigo.
Esta fuerza que me roza el alma,
que frota mis arterias.
Esta fuerza que se resiste a flaquear
y que estimula mis sueños y mis ansias.
Esta fuerza que no soy yo y está en mí,
que desconozco y siento,
quien me da vida y me la quita.
Esta furia de sentidos que desean
alcanzar cimas desconocidas,
sin miedo a caer en el vacío.
Quiero ser poeta de sentidos,
para beber de la agonía que eleva
sin que te des cuenta,
Arrebato de sensaciones que se imponen,
como girasoles elevándose hacia el cielo
en tardes de Mayo infinitas.
Con los ojos petrificados y la mirada fija
en aureolas de colores en espiral.
Quiero ser poeta
sin alzar mis pies del suelo...
Manuel García Centeno
(Paracuellos del Jarama - Madrid)
EL PARACAÍDAS
Entré en una tienda y entregué un papelito doblado al dependiente. Lo abrió y empezó a leerlo:
-A ver qué dice este papel, me voy a poner las gafas: “Ruego entregue al portador de la presente un paracaídas”, aquí dice paracaídas, ¿verdad?
-Sí.
-“Para hacer un saltito “especial” esta tarde” –no lo entiendo, la verdad no sé lo que quiere decir; a menos que me expliques tú.
-Yo sé lo que pone ahí.
-Bueno, lo voy a leer de nuevo: “Ruego entregue al portador de la presente un paracaídas” –se quitó las gafas, dejó el papel desdoblado encima de la vitrina.
-Muchacho, como no me lo aclares…
-Que quiere eso.
-¿Eso qué es? ¿Paracaídas?
-Claro.
-Aquí paracaídas no tenemos. Vendemos gomas, lavativas, globos. Esta casa está especializada en gomas. Pero, paracaídas… que yo sepa… ¿estás seguro que te han dicho en esta tienda? ¿No te has confundido?
-Me han dicho aquí.
-Y que yo recuerde, por aquí… a no ser en la calle la Salud … creo que hay una tienda deportiva, puede que tengan algo referente a la aviación deportiva, no sé, no sé.
-No, no es un paracaídas de avión.
-¡Entonces, dime de qué tipo de paracaídas se trata! Para qué te han dicho que necesitan esto que te piden?
-No lo sé.
-Dime lo que sepas y a ver si acabamos de una vez. ¿Para qué lo quiere el señor que te lo ha pedido?
-Para ir con una chica.
-¡Acabáramos de una vez! Tú lo que vienes buscando es un preservativo.
-Sí, es que no me ha dicho cómo se llama.
-Mira, los tienes en cajitas de tres o de seis, o si lo prefieres se venden también por unidades sueltas. Así que tú dirás.
-¿Uno cuánto vale?
-Diez pesetas, y los de seis, sesenta, así que tú dirás.
-Me ha dado veinte duros.
-Yo no tengo nada que ver con lo que te ha dado. Me limito a venderlos.
-Déme uno de tres.
-De acuerdo. Y dile a ese cachondo que otra vez, o venga él, o te lo diga clarito. Y que tenga cuidado al “tirarse” del “paracaídas”, no se le vaya a romper y se caiga con todo el equipo.
Estos son algunos libros recibidos y revistas similares a la vuestra: "La Cita". Entre ellas se encuentra "Igna-Mar", una revista que hermané a "La Cita" por afinidad con la misma, y ante todo por hacer que la literatura y la poesía, se divulgue y distribuya a más lugares del planeta.
Hay muchas más revistas, y libros que, por motivos evidentes de espacio no puedo publicar, pero sí lo haré en otras ediciones.
Gracias a todos por vuestra confianza. Ya son muchos años ¿Verdad?
Todas estas publicaciones se hacen con mucha ilusión y cariño, ofreciendo al lector y al escribiente la oportunidad de conocer nuevos talentos que, por el ya conocido monopolio literario y poético a nivel nacional, no tienen cabida.
Hoy, lo comercial, está por delante de lo verdaderamente artístico... por desgracia.
Agustín Ballester Herrero. (A.B.H.)
(Literatura infantil)
Bruno. Su mejor amigo.
Bruno, era el nombre del mejor amigo, que tenía “Sito”. Un niño de ocho años que se encontraba solo en aquella casa del monte. Su madre lo acurrucaba en los brazos, y le daba mucho amor y cariño.
No iba al colegio porque no tenían modo de llegar a él. Se encontraba monte abajo, atravesando peñascos, árboles y un pequeño riachuelo sin modo alguno para cruzar. Su papá se hallaba muy lejos, trabajando para que pudieran tener una vida digna. Pero apenas les daba para poder comer.
Un día, “Sito” se encontraba jugando con su imaginación, y le pareció escuchar una voz que pronunciaba una palabra. Era un frondoso árbol que parecía gemir su nombre al viento. Se acercó a él, y éste tenía la cara triste y sus copas miraban a un cielo infinito.
-¿Quién eres? – Preguntó el niño.
-Soy tú. – Respondió el árbol.
-¿yo?
-Sí, si, tú. ¿Cuál ha sido siempre tu sueño?
-Tener amigos y jugar con ellos. Poder ir a la escuela y aprender mucho.
A lo que respondió el árbol:
-Yo soy tu… sueño, hecho realidad. Acércate y dame un abrazo.
“Sito” se acercó, y no entendiendo muy bien las palabras del árbol, lo abrazó, y musitó al tronco, muy despacito:
-Pero, los árboles no hablan. (A lo que respondió el árbol)
-No, pero yo no soy un árbol. Me ves así en tu imaginación. Soy “Bruno” tu fiel amigo y compañero de juegos, que ya no está contigo. Pero antes de irme, quiero agradecerte todo tu amor y cariño que tuviste hacia mi.
-¿Bruno? –Respondió el niño.
-Sí, mi amito querido. Hoy, como despedida, permíteme que te de un mordisquito, y despertarás de tu sueño.
“Sito” recibió un pequeño mordisquito que sintió como una caricia. Y despertó.
Nunca supo qué pasó, si realmente estaba dormido, o despierto. Pero lo cierto es, que se encontraba en una bella ciudad, con muchos amigos del “cole”.
Relato y dibujo de:
Agustín Ballester Herrero. (A.B.H.)
Ernesto Machado
(Villa Clara - Cuba)
Antonia Chica Rubio
(Jaén)
AL ABUELO
Cada surco de tu cara es el reflejo de una vivencia pasada. Es un recuerdo de al que que aconteció y se mantiene firme y perenne a pesar del paso de los años. Esos años poco a poco han sido mermando todas tus fuerzas y esa belleza externa que tanto amores y desamores te produjo en tu época de plenitud.
Comúnmente se considera a la vejez fea pero eso es una falacia porque tú, con tus canas plateadas, eres lo más bello que nos rodea. Quizás tu aspecto no sea tan esbelto como el nuestro, ni tus movimientos tan ágiles. Esas cualidades efímeras, nosotros, los jóvenes, también las perderemos. Pero ¿Qué ocurre con la belleza interior? Esa jamás te la quitaran porque es superior a cualquiera atributo físico. Al contrario con el ir y venir de tus estaciones, tu brío, ese que te caracterizó en tu juventud, ha dado paso a esa dulzura sutil que ahora te envuelve. Esa ternura siempre anidó en ti pero la escondiste en tu mocedad para no mostrar tu lado más débil y sensible.
Hoy tu figura, encorvada por tantos y tantos años de trabajo, me provoca deseos de quererte. Sí, a pesar de tus rabietas de viejo y tus contradicciones, te quiero porque sin ti, sin esas profundas arrugas que hoy envejecen tu cara, yo no existiría para apreciar todas las cosas bellas que me rodean. Por todo eso te doy las gracias. Gracias porque decidiste formar una familia. Tú sabías el esfuerzo que ello conllevaba en esa España de sombras que te rodeaba, pero aún así pensaste que esa carga tan pesada merecía la pena llevarla.
Hoy es muy doloroso ver en la televisión noticias tan tristes como que en un asilo tengan treinta ancianos desatendidos, sin ningún cuidado y lo que es aún peor, sin ofrecerles ese calor que necesita todo ser humano. Es inaudito que en nuestra sociedad, tan moderna y avanzada, exista quien se aproveche de los más desprotegidos para enriquecerse.
Nosotros, las nuevas generaciones, debemos evitar que vuelvan a aparecer noticias como está en los medios de comunicación. Pensemos que somos una juventud llena de proyectos y esperanzas y todo gracias a ellos que lucharon por conseguir para nosotros esta sociedad que, a veces, injustamente los rechaza. Cuidemos de nuestros mayores.
(Villa Clara - Cuba)
Soneto para un cósmico garabato de luz
Esta mariposa, vuelo y colores,
garabato de luz por la armonía
cósmica, de la plenitud del día,
visión de frescuras y sinsabores.
Esta mariposa, alta de candores,
amorosa alma es en la sinfonía
de hombre, y en su andar de sombra y melodía,
se dibuja en la brisa y sus olores.
Sus alas se han quebrado en las distancias
de espejismo gris, por la voz y el fuego
de quienes enlutan al sol y al juego.
Planeta fabuloso, en las fragancias
que esparces con eternales alburas,
revolotea un mito de dulzuras.
Oda a la docencia
Profesores guías, y a la vez
perseguidores;
profesores, amigos y, confesores.
Arquitectos de un futuro prometedor,
constructores de ilusiones;
son los profesores.
Damas y caballeros que luchan
contra la incultura, en un mundo
lleno de motivaciones,
se llaman profesores.
Sonrisa de mañana
recíproca y acaramelada,
la más dulce mermelada;
de conocimientos donantes,
¡Oh los profesores!
Poseen la virtud de la paciencia;
¿Qué haría yo si no hubiera docencia?
Amparo Alemany Martínez. (Burjasot – valencia)
Recuerdos de un poema
Entre líneas escribo,
la canción de un olvido.
Entre línea y línea,
mis labios cantan.
Con pena y olvido,
escribo con un suspiro.
Para ti este poema,
canto con alegría.
Con tristeza y llantos,
escribo mis cantos.
Con amor te escribo.
Con amor te canto,
para ti este poema,
con pena y gloria.
María Luisa Palarea Morales. (Santa Cruz de Tenerife)
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